他手中确实无确凿证据，只有许定一句模糊禀报，说刘协夜召外使，形迹可疑。

可那又能如何？

在权力的棋局上，疑心，有时比铁证更具杀伤力。

可现在，棋子落定，满盘皆输。

他缓缓低下头，拳头紧握，指甲深深陷入掌心。

悔恨如毒蛇缠心，可倔强仍在血脉里燃烧——若重来一次，他是否还会挥剑？

答案，未必是否定。

卞夫人看着儿子，她转身，对侍女低语：“备车，去荀府。”

侍女惊愕：“夜已深，夫人您……”

“现在不去，明日可能就来不及了。”她拂袖转身，步履沉稳，可唯有她自己知道，掌心早已冷汗涔涔。

她不信曹彰会无端弑帝。

她更不信，徐州军会在帝崩当夜准时退兵。

这两件事，若非巧合，便是……有人早已布局。

马车驶出曹府，碾过寂静的长街。

月光惨白，洒在许昌的屋檐上，像一层薄霜。

卞夫人端坐车内，指尖轻轻摩挲着袖中一枚玉佩——那是早年曹操赐她的信物，据说只要持此物夜访荀府，门人不得阻拦。

她不知今夜能否问出真相

荀府门前，门吏见玉佩，未语即开。

卞夫人步入中堂，见荀彧已立于灯下，素衣宽袖，眉宇间倦意深重，却眼神清明，如寒潭映月。

“夫人夤夜而来，必有要事。”荀彧拱手，声音低哑。

“荀令君，”卞夫人直视他双眼，“我想知道，帝崩之后，你第一反应是什么？”

荀彧沉默片刻，缓缓道：“我第一念，不是悲，不是怒，而是——太巧了。”

卞夫人瞳孔微缩。

“巧在时间，巧在地点，巧在……一切看似失控，实则井然有序。”荀彧抬头，目光如刃，“就像有人，等这一刻，已经很久了。”

堂内烛火轻轻一颤，光影晃动，映得两人面容忽明忽暗。

风，不知何时停了。

烛火在铜盏中轻轻跳动，映得中堂四壁的影子如鬼魅般摇曳。

荀彧话音落下，空气仿佛凝滞，连呼吸都成了奢侈。